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Au temps de la mort des marjolaines,

Alors que bourdonne ton léger

Rouet, tu me fais, les soirs, songer

A tes aïeules les châtelaines.



Tes doigts sont fluets comme les leurs

Qui dévidaient les fuseaux fragiles.

Que files-tu, soeur, en ces vigiles,

Où tu chantes d'heurs et de malheurs ?



Seraient-ce des linceuls pour tes rêves

D'amour, morts en la saison des pleurs

D'avoir vu mourir toutes les fleurs

Qui parfumèrent les heures brèves ?



Oh ! le geste fatal de tes mains

Pâles, quand je parle de ces choses,

De tes mains qui bénirent les roses

En nos jours d'amour sans lendemains !



C'est le vent d'automne dans l'allée,

Soeur, écoute, et la chute sur l'eau

Des feuilles du saule et du bouleau,

Et c'est le givre dans la vallée.



Dénoue - il est l'heure - tes cheveux

Plus blonds que le chanvre que tu files ;

L'ombre où se tendent nos mains débiles

Est propice au murmure des voeux.



Et viens, pareille à ces châtelaines

Dolentes à qui tu fais songer,

Dans le silence où meurt ton léger

Rouet, ô ma soeur des marjolaines !