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Quand l'âge, à me fondre en débris,

Vous-même aura glacée

Qui n'avez su de ma pensée

Me sacrer les abris ;



Qui, du saut des boucs profanée,

Pareille sécherez

A l'herbe dont tous les attraits,

C'est une matinée ;



Quand vous direz : " Où est celui

De qui j'étais aimée ? "

Embrasserez-vous la fumée

D'un nom qui passe et luit ?